MeP

Le poesie che leggevo in te
ero io che le scrivevo.


Te nemmeno esistevi.
Te ero io.

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Vieni qui.
Siedi al mio fianco.
Guarda:

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"Ho paura di non capirti."


"Non ho capito."


"Grazie."

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C'è una Stalingrado
nel mio lato più notturno.

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Prima vengono le lacrime,
a ammorbidire il sangue
raggrumato sull'asfalto.


Poi viene la pioggia,
a lavare via ogni traccia visibile
della strage.


Infine arriva il tempo,
a cancellare anche il ricordo,
a verginare la mente.

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Tutti voi, come me,
nasceste dolorosi.


Tutti voi, come me,
dolorosi morirete.

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Lontano dal fragore di battaglia
scoprire con sconcerto
la tragica armonia
del battito di un cuore.

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Se mai di me
doveste dare un'immagine,
vi prego:
disegnate un punto,
un punto solamente.
Fatelo nero
su un foglio bianco.


Ecco, io
sono quel foglio bianco.

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Non è rimasto niente a cui voltare le spalle.


(Dimmi: sai contare fino a due?)


Chissà se riusciremo ancora a camminare,
schivare allegorie, blandire cicatrici.


(Il dolore è il più bel dono che un uomo possa ricevere,
e il peggiore che sappia fare.)


Chissà di quale materia sono fatti i ricordi.
Chissà se saremo ancora bravi a distillare dalle oscenità le nostre idee.


(Il buio odora di rugiada,
e la nostra specie deve estinguersi.)

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La lama più affilata
nella mano più gentile.


Il mio nobile suicidio.

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